You can own my blood, but I'll never be yours † Nah Ra

Sang Min avait redouté cet affreux jour toute sa vie, jamais sa mère n’avait jamais pris le temps de l’y préparer. Cette femme cultivée et quelque peu excentrique avait bien des qualités, elle était une bonne mère aussi, malgré l’avis contraire de plusieurs, mais en amoureuse de la liberté du monde artistique qu’elle est, elle n’avait jamais cru bon de se pencher sur cette cage sanguinaire. La jeune femme n’avait pourtant pas non plus adoucit la réalité, elle ne l’avait jamais fait. L’artiste avait donc une idée globale de ce qui l’attendait, ce n’était pas très beau. Il en avait eu un avant-goût avec son père adoptif. Sa mère avait eu de la chance tout de même… Le vampire s’étant amouraché d’elle et elle de lui, lui obéir paraissait facile. Cette même obéissance horripilait le jeune homme, habitué de voir sa mère comme une femme forte, indépendante et surtout… libre. Jusqu’ici son attitude avait suffit à éloigner toutes les dents longues de sa personne désespérante, à moins que ce ne soit ses tendances suicidaires qui deviendront d’autant plus douloureuses pour la personne qui voudra le posséder. Sang Min a ainsi un «prix», si l’on veut. Le posséder revient à posséder un oiseau rare. Un oiseau aux ailes trop grandes pour son petit corps frêle, donc il n’arrive pas à prendre son envol correctement et ne fait que toujours effleurer sa liberté tant désirée pour finalement retomber brutalement dans la réalité. Cette difformité le rend laid aux yeux de plusieurs, détestable et exécrable aux yeux de bien d’autres qui ne veulent pas avoir à souffrir pour un calice stupide. Bien que l’avis général le pense, ce n’est pas pour se protéger d’un possible maître ou d’une possible maîtresse qu’il agit ainsi, ce n’est pas non plus pour avoir de l’attention, c’est pour la simple raison qu’il en a marre de voir cette liberté venir l’embrasser avec passion pour s’enfuir en riant après. Le suicidaire ne la supporte pas bien cette vie, elle ne veut pas de lui, alors que lui ne demande qu’à lui plaire. Ça en devient frustrant que de tenter de plaire à quelque chose qui souffle le chaud et le froid. La vie est séduisante, c’est vrai, mais elle est aussi glaciale, folle et sadique. Elle se plait à promettre mille belles choses au plus rêveur des hommes, pour ensuite le briser à grands coups. Elle lui étale ses beautés devant les yeux, lui sourit un instant, puis le piétine comme un vulgaire objet, lui murmurant que jamais il ne sera assez bien pour ne pouvoir qu’effleurer ses charmes.

Se soustraire à elle, pour lui retirer ce plaisir sadique, est donc devenu la solution la plus évidente aux yeux de l’écrivain. Il essaie en vain depuis beaucoup trop longtemps, cela amusait son beau-père en partie de le voir se débattre ainsi avec la vie. Cela l’énervait aussi, puisqu’il considérait cela comme une faiblesse. Aux yeux de Sang Min, ce n’est pas être faible que de couper l’herbe sous le pied de son ennemi. Ce n’est pas faible de prendre en main son destin et de décider de le couper net, alors qu’il n’est pas sensé s’arrêter si tôt. Défier la vie n’est pas quelque chose qu’un être faible fait, non, être faible c’est continuer de vivre alors qu’on n’y arrive pas, simplement parce qu’on a trop peur de la mort. Il n’a pas peur d’elle, au contraire, il ne demande qu’à l’embrasser et être pleinement posséder par cette dernière, contrairement à tous ces êtres trop peureux pour s’y laisser aller. Sa mère lui racontait souvent les histoires de ces grands samouraïs, ces ancêtres, puisqu’il est à moitié japonais, même si ça ne paraît pas et que ce n’est mentionné officiellement nulle part. Ces grands hommes ne se font pas regarder de haut pour avoir mis fin à leur jour, non, même que c’était une manière des plus honorables de mourir. Sang Min ne comprend donc pas cette dépréciation du bon vieux suicide. C’est probablement à cause de la religion… encore et toujours cette machine à laver les cerveaux!

Il soupira longuement, il y a quelques jours à peine, il avait encore pensé à tout quitter de cette si charmante manière. Seulement, Kyang Ja l’en avait empêché, mettant fin à ses petites préparations dont le suicidaire gardait encore quelques marques sur son bras droit, bien cachées sous ces bandages qui étaient eux-mêmes cachés par la manche de sa chemise blanche. Le vampire l’avait finalement calmé, ça avait été long et probablement ardu pour lui. Sang Min se demandait souvent comment il en était arrivé là avec cet étrange personnage. Il faut dire que c’était ainsi qu’évoluait la plupart de ses relations, passant d’une indifférence glaciale à quelque chose d’autre, étrangement, le coréen ne se rendait que très rarement compte de l’évolution en cours. Il ne prenait les choses en considération qu’une fois qu’elles étaient à un autre stade et se demandait comment les choses avaient pu ainsi changer sans qu’il ne s’en rende compte. C’est d’ailleurs Kyang Ja qui l’avait convaincu de venir à ce fameux rendez-vous qui scellerait à jamais son destin avec celui d’une pure inconnue. Si elle venait à mourir, il mourait lui aussi. C’est presque romantique… et plusieurs diront que cela réglerait bien son problème, c’est vrai… tout en étant faux. Le japonais veut choisir lui-même les paramètres de sa mort, il veut être libre de la choisir. C’est le mot-clé de ses rêves et de son amour haineux pour la vie et l’art : la liberté. Il abandonnait la sienne aux mains d’une amie de son père adoptif, qui plus est. Autant dire qu’il n’attendait rien de bon de cette future relation…

Il n’était pas arrivé en avance au point de rendez-vous, ni en retard pour autant. Simplement à l’heure. Il portait une chemise blanche avec un foulard de la même couleur sur lequel était dessiné des crânes noirs. Sang Min s’était vêtu ainsi puisqu’il en avait été convenu ainsi, pour qu’il soit plus facile à reconnaître, bien que la vampire est probablement déjà vu des photographies ou autre de lui. Un aperçu? Pour sa part, l’artiste désoeuvré ne savait pas du tout à quoi s’attendre. Il s’était appuyé le dos contre le mur, avait refermé son parapluie puisque la pluie ne parvenait pas jusqu’aux sous-sols et le tenait de sa main droite, le bout étant posé par terre. L’objet pleurait ce choix de résignation et d’abandon du jeune homme, dégouttant par terre, puisqu’il pleuvait vraiment fort dans les quartiers au-dessus, là d’où venait le futur calice. Il observa autour de lui un moment, mais il n’y avait personne. Un énième soupir se glissa entre ses lèvres pour se jeter dans le vide. Sa main libre se glissa dans sa poche et en sortit son paquet de cigarettes, il en prit une qu’il vint porter à ses lèvres. Il sembla s’interroger un instant, mais il remit le paquet dans sa poche et alluma le bâtonnet empoisonné en attendant. Aucune expression ne venait habiller ses traits, il avait l’air d’être là sans y être, comme toujours. Il ne faisait qu’attendre en pensant à mille choses à la fois. Mille choses qui restaient toutefois secrètes et que rien chez lui ne semblait trahir. Il restait calme malgré tout, froid, presqu’éteint. Étrange pour quelqu’un qui s’apprête à dire adieu à la chose qu’il aime le plus.